São Luís – Ele morava sozinho numa grande cidade e era independente financeiramente. Tinha 17 anos. O salário provindo do seu trabalho dava-lhe condições de alimentar-se, vestir-se, frequentar praias, ir aos cinemas, frequentar boa escola noturna, tomar cervejas e comprar cigarros. Na verdade, só consumia alguma bebida nas festinhas de fim de semana – não era esse o seu costume. Mas adquirira, aos poucos, o vício de fumar.
Quando menos pensou, estava fumando, diariamente, uma carteira de cigarros. Tinha o bom senso de não fumar no ambiente de trabalho, no período em que era operário, nem no cinema, porque era proibido, assim como em sala de aula – só nos intervalos, e ai tirava a diferença. Ninguém com mais idade e experiência – parentes, colegas e amigos – o censurava em razão do vício.
Os anos foram passando, casou-se, vieram os filhos e netos, e continuou fumando sem haver tido quem o molestasse por esse motivo, nem mesmo um pneumologista, seu amigo, chamou-o a atenção ou o preveniu sobre possíveis riscos.
O anti-herói progrediu financeiramente – adquiriu casa própria, indústria e até fazenda de gado. Tornou-se advogado, suas filhas e filho também se bacharelaram e ele continuou fumando. Quando visitava os pais, que moravam em outra cidade e eram avessos aos maus costumes, não se abstinha de ocultar esse vício nem fora por eles admoestado.
Fumava arraigadamente, a qualquer hora do dia ou da noite, chegando a fumar nas altas madrugadas, quando acordava. Tomava café para fumar e fumava para tomar café. O vício o levara à insensatez. Instruíra-se mediante a leitura de centenas de bons livros e tornou-se reconhecidamente bem instruído; contudo, jamais teve o descortino de reconhecer que não só estava se prejudicando, mas a todos que lhe eram próximos, intoxicando-os com os fluídos corrosivos que expelia e se espalhavam em derredor.
Um dia, um amigo, médico legista da polícia, confrade maçom, querendo ajudá-lo, levou-o até seu local de trabalho e mostrou-lhe as artérias pulmonares do cadáver dissecado de um fumante inveterado cuja “causa mortis” fora o acúmulo de nicotina que lhe comprometera mortalmente os pulmões.
Alarmado, vendo o estrago que o cigarro provocara no de cujus, quis livrar-se do vício e passou a se submeter a tratamentos vários, gastando muito dinheiro, por exemplo, com umas placas medicamentosas aplicadas ao longo da epiderme, na região dorsal, sem nenhum resultado. Fizera até promessas ao seu santo de devoção, mas era um homem de pouca fé e sem fé não há efeito.
Ainda disposto e esportivo, aos 65 anos, o teimoso viciado começou a sentir cansaços, que foram se intensificando rapidamente, vendo-se impossibilitado de subir escadas, por falta de ar. Foi ao especialista, fez vários exames e veio-lhe o triste diagnóstico: estava com várias veias coronárias entupidas. Finalmente, parou de fumar, para não morrer.
Submeteu-se a cirurgias, colocaram-lhe quatro pontes de safena e, posteriormente, alguns stents. Reabilitou-se, em parte, restando-lhe sequelas como um permanente enfisema, levando-o a constantes hospitalizações para tratamento de pneumonias – tudo em consequência dos cigarros fumados no decurso dos anos. Só ainda não deixou este planeta porque possui recursos financeiros, que lhe permitem tratamento médico permanente. Felizmente, aprendeu, com a própria aflição, a manter serenidade diante de tantos percalços.
Essa imprevidente vítima do malfadado cigarro, aqui referido em terceira pessoa do singular (ele), na verdade deveria ser exposto na primeira pessoa (eu), por se tratar, infelizmente, deste escriba, que lhe pede: por amor à vida, não permita que nenhum dos seus entes queridos contraia o triste vício de fumar quaisquer das drogas que enriquecem fabricantes e vendedores, e que causam a tristeza e a ruína de preciosas existências.
O sofrimento, só o sofrimento me levou a reconhecer que fumar é burrice.
José Fernandes é integrante da Academia Ludovicence de Letras, e autor, entre outros, do livro “Dor, Amor e Poesia”
